Ha sido de un tiempo a esta parte cuando me he percatado de que el color amarillo, tan suave y discreto él, se ha venido llevando el gato al agua entre sus competidores sin que alcance a entender bien el porqué, dado que si tiene a su favor al astro rey, la piel amarilla o la caca de igual tono no lo hacen precisamente deseable siquiera en nuestra fisiología. No obstante, se viene imponiendo frente a cualquier alternativa y en circunstancias tan dispares que cualquiera sabe las motivaciones para que triunfe, sin que importe que coloree un roto o un descosido.
Recordarán lo que algunos decíamos en la niñez: “De color de canario tienes el culo, / y aunque no te lo he visto me lo figuro”. Obviamente amarillo y orillando cualquier otra opción para el trasero. El submarino de los Beatles era amarillo, y el grupo Zapato Veloz quería amarillo el tractor porque era lo que se llevaba; la prensa es amarilla cuando vende más y, en China, río Amarillo como la orina y no marrón,verde o morado, color este último que ha quedado básicamente relegado, podemitas aparte, a señalar las consecuencias de un trancazo.
Hasta tomarse un Grog, cuando resfriado, suena a amarillo en catalán y, por seguir con él, vean la cabeza de Trump o el color de los lacitos indepes: igual que los chalecos en Francia -aprovechando el obligado en los del coche- para poner a Macron contra las cuerdas… Es color reivindicativo o para la condena y, por no dejar resquicio sin ocupar de amarillo, también de advertencia para el cambio inminente, caso de los semáforos.
Convendrán que estamos frente a un misterio que precisaría de especialistas para aclarar de una vez esa polivalencia. Y es que, si me apuran, diría que el amarillo va bien para todo y casa con casi todo… excepto los dientes. ¿Alguien está en el secreto? Entretanto, me pregunto si, para las múltiples elecciones que se avecinan, a algún partido se le encenderá finalmente la bombilla (difícil, en tratándose de políticos) y cambie el rojo, azul, naranja o morado por el símbolo para el definitivo hechizo: un sugerente y maduro limón. Como lo haga el recién llegado Vox, estamos aviados.
Hoy me propongo no andarme por las ramas al hablar de la memoria y sus traspiés; nada de que si la vida es memoria, que toda ella es mentira…, de modo que directamente al intríngulis de la cuestión y es que (¿alguien más se identifica?), conforme pasan los años, se diría que lo hacen raspando por sobre las neuronas que la albergan y, de seguir así, puede uno terminar por no acordarse siquiera de cómo se llama, antes de que le diagnostiquen un deterioro mental con nombre propio (otro que el propio).
El asunto puede llegar al extremo de planear acudir al capitán Nemo para acordarnos de la propia palabra: Nemo… ¿cómo era? ¡Ah, sí!: nemotecnia. Y ni les cuento si con semejantes mimbres se pretende recordar el nombre de algunos tropos y, entonces, palique para palíndromo o, para anáfora, ánfora hasta que, dando vueltas en la cama, uno se pregunte por el sinónimo de vasija. ¿O era jarrón?
Quizá llevase razón quien afirmó que si uno tuviera que acordarse de todo reventaría, pero no me pregunten de quién fue la tranquilizadora conclusión. Sin embargo, sí puedo mencionar al que sentenció que ser es ser memoria y, de ser así, Emilio Lledó, algunos empezaremos a preguntarnos dónde quedó nuestra identidad mientras vamos camino de recordar sólo la emoción de las cosas (Machado, no fueran a pensar que he entrado ya en una fase irreversible) y olvidarnos de todo lo demás. Incluso del propio olvido.
¡Por mis cojones! ¡Porque me sale de los hue…! Me siento incómodo escribiendo lo anterior, aunque sea lo oportuno porque quiero referirme a ese machismo que no apela a la razón y emplea, por único argumento, el nacido de los genitales. Unos órganos que por otra parte y si nombrados como se debe -testículos, pene…- quizá restasen contundencia a la sexista imposición que revela, con toda claridad, que puede suplantarse el cerebro por las gónadas cuando el primero se ha vuelto inservible por no cuidarlo y ejercitarlo como se debe.
Sin embargo, pretender un cambio de perspectiva y en consecuencia de comportamiento, se viene revelando empresa inútil con los tales y es que, por remedar al escritor Céline, cualquier tonto del culo -cualquier hijo de p…, podría precisar si estas líneas procuran bula para la grosería- se mira en el espejo y ve a Júpiter aunque, eso sí, con sus adminículos hipertrofiados y sobre la cabeza. ¡Faltaría más!
De salir los ovarios a colación, por lo menos los machos y hembras descerebrados/as emplearían por igual sus órganos de producción hormonal en sustitución del pensamiento. Pero no: ellos la polla, a veces, y ellas la vulva o el más vulgar coño y, en ambos casos, un mal camino para empoderarse desde la inteligencia porque en este caso suena también a reprobable sexismo, pero desde el otro lado. Mal andamos si al feminismo no se le ocurre cosa mejor que imitar a los tradicionalmente opresores con sus cojones a modo de justificación y es que, por un decir, no creo que la admirable Clara Campoamor lograse, en 1931, el derecho al voto femenino proclamando a los cuatro vientos: ¡Por mi coño! En resumen y a mi juicio, un título impropio, rufianesco (y no miro a nadie) que hace de su autora remedo de esos con los genitales por montera y que la mayoría de nosotros/ellas, reprobamos.
A cualquier candidato que pretenda condicionar nuestro presente y en alguna medida diseñarnos el futuro, cabría exigirle un cierto currículum más allá de másteres y/o doctorados: capacidad para entender lo simple y no tener empacho en buscar asesorías frente a lo complejo, formación intelectual que haga posible todo lo anterior y el adecuado talante para evitar que sea tras su nombramiento cuando comience a resultar evidente lo que en su día anunciase María Zambrano: que sólo a fuerza de errores se aprende a pensar.
las acumuladas por los ciudadanos en el curso de siglos, sirva para otra cosa que subrayar aquello de que lo único que se aprende con la experiencia es que no se aprende nada de la experiencia y es más: con Trump, Maduro o Bolsonaro, por no citar a los de aquí, la democracia incorpora en su seno los gérmenes de graves insuficiencias que podrían convertir en actual, una y otra vez, la identificación del voto con elección trágica, sea esta cual sea.
Únicamente cabe esperar, por no hundirse definitivamente en la desesperanza, que Nietzsche tuviera razón y, lo que no mata, acabe por hacernos más fuertes. Para aguantar sin desfallecer sus dislates y los de quienes puedan sucederles en la poltrona, en tanto no se decida examinar a los presuntos como se debería: con luz y taquígrafos que no sean de su misma cuerda o les deban algún que otro favor.
Hoy trato de una intimidad que quiero compartir -y espero que me lean con benevolencia-, porque estoy convencido de sintonizar con una abrumadora mayoría en cuanto a esos paisajes que dejan una profunda huella hasta quedar en la memoria como espejos de Alicia que nos permitirán volver.
Las cataratas han sido siempre, desde aquella junto a la que cenábamos de vez en cuando con mi padre a las de Iguazú, o un Salto del Ángel que transforma el agua en incienso, imanes de los que no puedo escapar y, a su vista, un pasmo por la sensación de atisbar otro mundo. Sin embargo, no es preciso cruzar océanos para asistir a la maravilla de un atardecer en Cuenca, cuando el sol azulea sobre la sierra y después enrojece o, muy cerca de casa, el color del poniente sobre las aguas, las sombras que se adensan en lontananza…
