El imbécil suele ser, como el cornudo, el último en enterarse. Así decía Trapiello y la frase viene de perlas para un Miguel Bosé que, a primeros de este mes, cargaba contra Pedro Sánchez y el Ministerio de Sanidad a propósito del proyectado Plan de Protección de la Salud contra las Pseudoterapias. Los acusaba de “Venderse al lobby farmacéutico”. “No sólo te has vendido al independentismo -afirmaba, en sintonía con el tripartito de derechas-; ¿Por qué no propones una ley para cerrar los bares de tapas, beneficiando así a los grandes restaurantes…?”.
Como se ha demostrado hasta la saciedad, las pseudoterapias (“Medicinas alternativas” según algunos) no van más allá del efecto placebo y, cuando utilizadas en lugar de la -denostada por demasiados- “Medicina ortodoxa”, puede comprometer incluso la vida y así ocurre en caso de enfermedades cancerosas, donde multiplican por 2.5, según un reciente estudio, el riesgo de muerte. La cúrcuma, Flores de Bach, esa lejía diluída para curar el Ébola según el agricultor Pamiés o el Yin y Yang, la pulsera Power Balance, pinchar las orejas para estimular lo que llaman energías positivas o la homeopatía, por no seguir, son claros disparates sin el menor refrendo objetivo. 
Y por abundar en esas falsas creencias que el tal Bosé comparte sin duda con el Colectivo antivacunas, estos afirman que su administración es causa de autismo, lo que ha sido desmentido por la propia OMS. Como remate, baste con recordar los recientes brotes de Sarampión y el fallecimiento de algunos niños, cuando de generalizarse el uso de la vacuna triple vírica (en algunos países es obligatoria), la infección terminaría por desaparecer para siempre al igual que ha ocurrido ya con la Viruela que tantos estragos causó siglos atrás.
La cuestión que hoy planteo no pasa únicamente por subrayar la manifiesta ignorancia y estupidez del cantante antedicho, sino también por instar a preguntarse el porqué las majaderías de sujetos sin la menor preparación, y sus opiniones sin fundamento, atraen la atención de los medios con las negativas repercusiones consiguientes. 
Lo cierto es que estos harían mucho mejor procurando, si no silenciar las mismas, por lo menos neutralizar, con información veraz, unas mentiras que gozan de amplio eco. Y es que, frente a las seudoterapias, es preciso posicionarse, a diferencia de un Bosé que mejor haría limitándose a cantar, en favor de la salud e incluso de la vida.
Así los etiquetaba en una entrevista el escritor Fernando Vallejo y siguen en las mismas: entre eufemismos y desvergüenzas, entre adanismos y mentiras convertidas en herramienta para hacerse con el poder y en consecuencia con el santo y la limosna, siempre millonaria.
En consecuencia, a cuidarlo y exhibirlo a modo de mérito añadido (aunque al de Argelia le queden dos telediarios) . Reparen, si lo dudan, en los músculos de Putin o en su día la tableta abdominal de Aznar. Trump, y baste reparar en su rubicunda apariencia, ha elegido otro camino: el de hacerse impredecible por amagar sin dar, sea a Europa, China o Corea del Norte. De hecho sólo da, pero pasta gansa, cuando se trata de tapar la boca a testigos incómodos de su pasado o a antiguas amantes.
Casado, el de las traiciones y felonías, ejemplifica lo que se entiende por mentiroso compulsivo aunque pretenda llevarse el gato al agua sonrisas mediante. Sánchez, contra tirios y troyanos (los segundos, en la barriga de su propio Partido), ha demostrado que puede sobrevivir con base a su tesón y un aluvión de decretos para probar que, incluso cuando le vienen mal dadas, nada se le resiste excepto la momia de Franco. Rivera, desde un supuesto equilibrio liberal, pillando cacho a diestro y siniestro en la presunción de que las cargas positivas y negativas terminan por anularse mutuamente hasta acabar en cero y eso es el Centro. 
Vox sacando rédito de nostalgias dictatoriales o frustraciones y por lo que respecta a Podemos, fruto de un revolcón coyuntural con más hormonas que análisis (testosterona y también estrógenos, no fuesen a molestarse las “Unidas”), abocado a otro, mientras el antiguo líder, ¡Él!, sigue procurando que la masculina exhibición del entrañable “piel con piel”, haga olvidar, en cuanto se reincorpore a la demagogia con armas y bagajes, la compra del casoplón. En resumen: un totum revolutum ya conocido, entre castas y caspas hasta ver, el 28 de abril, quién la casca.
Años atrás, a quien hablaba solo/a se le miraba con una mezcla de compasión y suspicacia. A día de hoy y con móvil de por medio ha cambiado la cosa, lo que no evita el seguir pensando -algunos- que se ha extendido demasiado el empeño por remedar ese pasado, y si con el aparatito delante por lo menos es dado suponer al espectador que habrá alguien en la distancia que responde -aunque el observado no pueda percibir gestos o esos pedazos de alma del interlocutor flotando en el aire, que diría el poeta Muñoz Rojas- , el asunto se complica de cruzarnos con alguien vociferando, las manos en los bolsillos y unos auriculares minúsculos en los que no hemos reparado.
Metedura de pata propia de quienes no hemos crecido junto a esas tecnologías. El hombre ni caso y yo sintiendo el despropósito cometido, lo que no impidió que, mientras proseguía mi camino, me diera a pensar que acaso sea un logro el poder dialogar sin nadie enfrente y las manos en cualquier cosa.
No es necesario haber llegado al fondo del otro para iniciar una relación, mantener esa prolongada amistad o padecer junto al que está en dificultades. Sin embargo, seguramente en algún momento nos preguntaremos: ¿se volverá violento en determinadas circunstancias? ¿Obsesivo/a? ¿Detallista? ¿Emocionalmente estable? O, de salir los dineros de por medio, ¿será ahorrador/a?
Para la violencia, quizá observar su reacción tras pillarse un dedo, el control de las emociones a través de actitudes y eventuales entusiasmos o cabreos cuando salga el procés catalán a colación y, por lo que hace al orden, se me antojó buena idea observar el modo en que dispone su billetero, aunque posteriormente leí en Leviatán, la novela de Auster, que alguien era de la clase de hombres que doblan los calzoncillos antes de acostarse y me pareció una evidencia realmente definitiva.
Con relación al talante ahorrador que mencionaba, ningun vistazo me parecía del todo fiable hasta que ayer, en el lavabo, fui preso de una revelación: ¿cuántas veces doblamos el trozo de papel de váter con que nos limpiamos el trasero? Cada uno de nosotros sabe perfectamente lo que ahorra del rollo tras evacuar y, de no mentir al ser preguntados al respecto, mostraremos sin sombra de duda nuestra capacidad para engordar céntimo a céntimo la cuenta corriente, 
evitanto el dispendio al extremo de poder hacernos quizá, transcurridos los años y merced a ése habito ahorrador, a culo visto, con el casoplón de nuestros sueños. Por cierto: para probar la bondad de la hipótesis cabría preguntar a Pablo Iglesias, el de Podemos y con nueva casa en el Galapagar, cómo acostumbra a manejar el susodicho papel higiénico.
Llevo una temporada en que los libros elegidos no responden a mis iniciales expectativas y, si alguno no lo he dejado a la mitad, llegar al final ha supuesto una voluntariosa lucha contra el aburrimiento por esperar, dado el prestigio del/la autor/a que, pasado mi mal momento, unas páginas después comenzaría el hechizo. Lo que no ocurrió y, entretanto, el tedio prolongado durante horas.
¡Y no quiero imaginar si hubiese leído en Tablet y, por dormirme, el artilugio termina contra el suelo! El espíritu de las mencionadas obras se me antojó un auténtico coñazo y si -como dijera Trapiello tiempo atrás- no se puede leer sin entusiasmo, mejor me habría ido en los últimos meses una cura de sueño que esas páginas, quién me lo iba a decir, monótonas, sin chispa, reiterativas e incapaces en mi caso de herir o asombrar.
En cualquier caso, mientras me repongo y dado que la relectura es privilegio de la edad madura, he decidido, aunque sea por unos días, volver a Julio Verne y Salgari por ver si ellos, como ocurrió en el pasado, me devuelven el placer de decirse, al terminar: ¡Jo, quiero más! Y cuando ocurra, regresaré a los antes reseñados, no fuera a ser que haya sufrido, sin enterarme, de una insuficiencia cerebral transitoria.
