Si junto a la biblioteca el hombre tiene un jardín, sugería Cicerón, ya no puede pedir más. Pero se me ha ocurrido invertir los términos -Si junto al jardín se tiene una…- tras contemplar centenares de fotos (casas de millonetis, magníficos chalets, enormes salas junto a paradisíacos exteriores…) en las que no aparece un solo libro pese a que, como ocurre con la cuchara, la rueda o las tijeras (Umberto Eco), una vez inventado no se pudiese hacer nada mejor.

No diré que convenga pasarse como hacen/hacemos algunos, pero, ¿ni siquiera uno? ¿Ni siquiera las enciclopedias que comprábamos años atrás, cuando llamaban a la puerta y por fortuna era un vendedor y no los Testigos de Jehová? El caso es que tampoco termino de creerme que todos los poseedores de semejantes mansiones se hayan pasado en masa al e-book; que hayan relegado la lectura para, en silencio tras los ventanales, dedicarse a la introspección o que los hayan prestado en un encomiable gesto de solidaridad hacia quienes se ven en la tesitura de elegir -que los hay- entre leer o buscarse las lentejas.

Es que ni como elementos decorativos, oigan. O para dar el pego, lo que seguramente no necesiten una vez en la cresta de la ola a donde quizá se llegue con mayor facilidad dedicados a los propios asuntos en lugar de perder el tiempo enfrascándose en historias ajenas y relatadas con más o menos fortuna (otra que la suya). A lo que parece, para hacerse con millones (sus moradas los delatan) no se precisa de otro papel que el que emite el Banco y, el libro, opio del pueblo. Eso de que el hogar está donde se tienen los libros y tras observar muchas casas señoriales en las revistas,  concluyo que es afirmación referida probablemente a pisitos de tres al cuarto y habitados por paranoicos que continúan creyendo, con el poeta Mallarmé, que el mundo existe para acabar en un libro. Y así les va.