Contar es vivir (te)

Seguramente habrán leído que una niña gitana ha sido expulsada de Francia por no tener, ella y su familia, los papeles en regla. Es el camino que también andamos por estos pagos desde hace tiempo, pero hay más: ya los hay que no pueden utilizar servicios básicos, y alguno ha muerto por falta de asistencia sanitaria en tiempo y forma. Simplemente por estar aquí. Y por escapar de sus propias fronteras se ahogan en Lampedusa, en Gibraltar… o son abatidos allá en las américas por querer pasar, desde Méjico, a la democracia más antigua del mundo. Aunque no se antoje la más justa.

¡Dichosas fronteras! Ahí tenemos, justo a nuestro lado, las de género, las de clase social y la que separa salud de enfermedad; la frontera de la ciencia para que, más allá de la misma, crezcan un sinfín de embustes que abona la ignorancia… Límites fronterizos que nos imponen, que aceptamos por miedo, por pereza y esos otros que, cuando permeables, hay quien se empeña en taponar cubriéndolos de trapos con los colores de cualquier bandera. Y están las fronteras de la pobreza con la miseria o aquellas que, fruto de los más variopintos convencionalismos, nos aíslan de nuestros semejantes. El otro día ví a un negro (debería escribir subsahariano, por respetar la artificiosa frontera de lo políticamente correcto) rebuscando en la basura, y se me hizo evidente que estaba rodeado de tantas fronteras que sin ayuda nunca podría traspasarlas todas. Incluso de echarle una mano, porque deberían ser las dos. Supuse que sabía de ellas, que las sentía aunque no pudiera o no quisiera verbalizarlas. Lo leí en sus ojos y, al alejarme, me dí a pensar que fuese yo quien estuviera en su país, sin techo, idioma ni dinero y, por toda compañía, la del contenedor. Es entonces cuando se me ocurrió escribir esta nota.

¡Malditas fronteras! Creo que colaboraría en un empeño común para terminar con ellas allá donde las encontremos. A saltarlas, destrozarlas con un abrazo, convivir sin ellas hasta que perdiesen su razón de ser… Y de respetar alguna junto a la que se revela inexpugnable, la frontera de la muerte, que fuese únicamente la de la imaginación para cada quién. A mí me gusta creer que sería posible. Por eso huyo de los nacionalismos, no estoy afiliado a nada excepto a la Seguridad Social hasta que ésta aguante, ni quiero tener otras certezas (también son fronteras) que las del cariño. Si algunos más compartiesen la idea podríamos, de entrada, brindar por ella. ¡Ah!: en la foto de al lado, sobra la coma tras el «sueña», pero no he conseguido suprimirla. Como tampoco, aún, tanta frontera.